Posies

Charpentier, 1877
 

 - 

.

-

124 - T'aimera le pilote Dans son grand btiment Qui flotte Sous le clair firmament. Et la fillette preste Qui passe le buisson, Pied leste, En chantant sa chanson. Comme un ours la chane, Toujours sous tes yeux bleus Se trane L'Ocan montueux.
170 - Étoile qui descends sur la verte colline. Triste larme d'argent du manteau de la Nuit, Toi que regarde au loin le ptre qui chemine, Tandis que pas pas son long troupeau le suit, Étoile, o t'en vas-tu, dans cette nuit immense?
238 - Au moment du travail, chaque nerf, chaque fibre Tressaille comme un luth que l'on vient d'accorder. On n'crit pas un mot que tout l'tre ne vibre. (Soit dit sans vanit, c'est ce que l'on ressent.) On ne travaille pas, on coute, on attend. C'est comme un inconnu qui vous parle voix basse. On reste quelquefois une nuit sur la place, Sans faire un mouvement et sans se retourner.
113 - Descendent tes escaliers bleus. Madrid, Madrid, moi, je me raille De tes dames fine taille Qui chaussent l'escarpin troit; Car j'en sais une par le monde, Que jamais ni brune ni blonde N'ont valu le bout de son doigt! J'en sais une, et certes la...
244 - Vous trouverez, mon cher, mes rimes bien mauvaises; Quant ces choses-l, je suis un rform". Je n'ai plus de systme, et j'aime mieux mes aises; Mais j'ai toujours trouv honteux de cheviller. Je vois chez quelques-uns, en ce genre d'escrime, Des rapports trop exacts avec un menuisier".
157 - Je regardais Lucie. Elle tait ple et blonde. Jamais deux yeux plus doux n'ont du ciel le plus pur Sond la profondeur et rflchi l'azur.
127 - J'ai connu, l'an dernier, un jeune homme nomm Mardoche, qui vivait nuit et jour enferm. 0 prodige ! il n'avait jamais lu de sa vie Le Journal de Paris, ni n'en avait envie. Il n'avait vu ni Kean, ni Bonaparte, ni Monsieur de Metternich ; quand il avait fini De souper, se couchait, prcisment l'heure O (quand par le brouillard la chatte rde et pleure) Monsieur Hugo va voir mourir Phbus le blond.
227 - Va donc voir s'il en reste encor. Ta bouche est brlante, Julie; Inventons donc quelque folie Qui nous perde l'me et le corps. On dit que ma gourme me rentre, Que je n'ai plus rien dans le ventre, Que je suis vide faire peur; Je crois, si j'en valais la peine, Qu'on m'enverrait Sainte-Hlne, Avec un cancer dans le cur.
41 - Qu'une femme pour vous s'est tache et honnie, Qu'elle n'a plus au monde, et pour n'en mourir pas, Que vous, que votre col o pendre ses deux bras, Qu'elle porte un amour fond, comme une lame Torse, qu'on n'te plus du cur sans briser l'me Si c'est alors qu'on peut la laisser, comme un vieux Soulier qui n'est plus bon rien.
291 - Le cur d'un homme vierge est un vase profond : Lorsque la premire eau qu'on y verse est impure. La mer y passerait sans laver la souillure, Car l'abme est immense, et la tache est au fond.